картины Оксаны
Разумеется, Максим тут же сел за компьютер, чтобы просмотреть содержимое компакт-дисков. Информации оказалось очень много, однако Максим то и дело ловил себя на том, что думает не о хакерских техниках, а об Оксане. Он уже отдавал себе отчет в том, что эта девушка ему очень нравится — так, как не нравился еще никто в жизни. Его тянуло к ней, и Максим ничего не мог с этим поделать. Сейчас Оксана работала в своей мастерской — Максим не знал, будет ли уместно ей мешать, но в конце концов решился. Да и повод зайти к Оксане выглядел вполне приличным — познакомиться с ее творчеством.
На стук в дверь мастерской Максим услышал тихое разрешение войти.
— Привет, — сказал Максим, войдя в мастерскую и прикрыв за собой дверь. — Хотел посмотреть, что ты рисуешь. Не возражаешь?
— Не возражаю, — улыбнулась Оксана. Она стояла у мольберта, Максим обратил внимание на то, что кончик носа у Оксаны вымазан зеленой краской. Это было очень смешно.
— Чему смеешься? — спросила Оксана, заметив улыбку Максима.
— У тебя нос в краске, — ответил Максим.
— Он всегда у меня мажется… — Оксана взяла тряпку и вытерла нос. — Теперь чисто?
— Чисто…
— Просто когда я думаю над картиной, иногда тру кончик носа. А пальцы в краске, вот и мажется… — Оксана улыбнулась.
Максим не ответил, он уже смотрел на картины Оксаны. Их было штук пять, разной степени готовности. Одна, уже законченная, стояла у стены, на ней был изображен огромный парящий орел. Оксана писала достаточно крупными грубоватыми мазками, но эффект все равно получался потрясающий — глядя на орла, Максим невольно поразился его мощи, гордости, спокойствию. Казалось невероятным, что Оксана смогла передать в картине эти чувства.
— Ну и как? — спросила Оксана.
— Здорово! — искренне ответил Максим. — Как живой. Даже лучше живого. Ты у кого-то училась?
— Просто ходила по музеям, — ответила Оксана.
Еще одна картина, неоконченная, передавала дыхание осени. Уже облетали с деревьев пожелтевшие листья, в лужах отражалось хмурое осеннее небо. Однако картина не выглядела мрачной. Скорее, она передавала ощущение умиротворения: природа отдыхала после долгого жаркого лета.
Под стать этим были и остальные картины — даже не оконченные, они притягивали взгляд. В них была Жизнь, был Дух. Глядя на работы Оксаны, Максим невольно сравнивал их с другими картинами — теми, что видел в музеях, на выставках. Да, там тоже встречались неплохие работы. Но еще больше попадалось работ мертвых. Вроде и красиво всё — гладенько, аккуратненько, по всем живописным канонам. А души нет…
— Ты всегда пишешь несколько работ сразу? — поинтересовался он.
— Да, — кивнула Оксана. — Так мне удобнее. Иногда что-то не получается так, как хочешь. Тогда я просто отставляю картину в сторону и начинаю работать над другой. Картине надо дать отлежаться, тогда потом, когда ты снова поймаешь ниточку, все получается замечательно.
— Какую ниточку? — не понял Максим.
— Ниточку Духа, — улыбнулась Оксана. — Именно Дух отвечает в нас за творчество. Без него мы не можем ничего.
Максим не ответил. Какое-то время он еще стоял, рассматривая картины, потом взглянул на Оксану и улыбнулся.
— Мне очень нравится, — признался он. — Ты настоящая художница. Я пойду, не буду тебе мешать.
— Заходи в любое время, — предложила Оксана.
— Хорошо, — согласился Максим и вышел из мастерской.